В своей квартире ночью лунной,
вдали от суетных сует,
пишу Вам стих не очень умный
и не похожий на сонет.
Пишу о том, что все проходит –
и боль, и радость, и любовь...
Но нет – любовь в сей ряд не входит
и проходить не может, нет.
Люблю ли я? меня ли любят?
Кто знает - скажет пусть ответ,
и что сказал пусть позабудет, -
я напишу о том сонет.
Никто не может и не вправе
решать, судить о том, что вновь
возникла дырочка во нраве
и наложить на нас запрет.
Да и о чем я? Может, право,
мне у судьбы спросить совет –
куда идти мне – влево, вправо?
где скажут «да»? кто скажет «нет»?
Зачем меня гнетут сомненья,
хоть бьют не в глаз, а только в бровь,
и почему без промедленья
пишу на письма я ответ ?...
И глупо это, даже странно,
что глаз твоих не видя свет,
пишу тебе весьма пространно
в надежде сочинить сонет.
Но где-то тот, кто в поднебесной,
кто сделал быль и знает новь,
уверен в том, что эту песню
мне надо показать на свет,
Что наши судьбы, как планеты,
с орбит сойдут на много лет,
и будет жизнь, и много света,
и долго не иссякнет свет.
И что души моей терзанья
в душе твоей найдут любовь,
и будет миг, и час признанья,
и обвенчает нас сонет...