Деревья, мне кажется,
стали повыше ростом,
а я почему-то
совсем расти перестала…
Зачем я люблю тебя?
Было бы слишком просто,
узнав, что ответ не нужен,
начать сначала –
рождаться заново,
верить в себя
и смело
бежать за нахальной осенью
вслед – по крышам,
не думать, что мальчик соседский
всё пишет мелом
на майском асфальте имя моё…
Он пишет,
а я и забыла, как звали его.
Он тоже
давно повзрослел,
только мне не поможет это
поймать
в бесконечно длинной
реке прохожих,
как рыбу, лицо твоё…
Я уронила лето,
достав его из кармашка
той самой сумки,
где раньше лежало небо –
лоскутик шёлка.
Июльское солнце
прожгло на губах рисунки
(похоже на карту мира,
в который шёл ты,
чтоб жить по-другому).
В желаниях – привкус фальши,
Сводящей к абсурду
суждения об идеале.
А был ли мальчик?
Живу потихоньку дальше…
Ты тоже уже не помнишь,
а я –
была ли?