Чувства - игра. Это площадь туманная,
Где не узнать имен победителей.
Каждый стремится быть кем-то обманутым,
Чтоб не отстать от других "представителей".
Люди ли те, что страдают, играючи?
Те, что себе позволяют быть тряпкой?
Нам бы задуматься, как подобающе:
Так ли нужна нам свобода украдкою.
Сколько же можно прощать? Есть ли мера здесь?
Гордость куда подевалась, скажите?
А ведь когда-то же все мы надеялись
Больше не верить во фразы избитые...
Вновь мы выходим на площадь туманную,
Словно взлетаем за смертью на скалы.
Те, кто здесь выиграл - в вечность не канули.
Те, кто отсеялся, - Бога не жалуют.