На земле пропитанной ядом,
Расцветут цветы золотые,
Ну и пусть, что они не живые,
И совсем цветеньем не пахнут.
Они тоже нуждаются в почве,
И в воде с примесью бензина,
В кислоте, что так жжет нещадно,
А для них она очень мила.
Красота их очень сумбурна,
Очень медленно их распусканье,
Когда лезут они сквозь асфальты,
Посмотреть на мертвое небо.
Ощутить поражающий воздух,
Надышаться им всласть, до конвульсий,
И принять форму скрюченной льдины,
И по пояс прогнить от болезней.
У цветов этих есть названье –
Это МЫ с ВАМИ странные люди,
Кто старается жить красиво,
Кто – то просто живет без фальши.
Все МЫ, вынюхав смрад победы,
Заключим СВОЙ мозг в объятья,
И раздавим его, как муху,
От избыточности информаций,
И забившись, как крысы в угол,
Пропищим, что МЫ еще живы,
Будем пить и есть НАШУ пищу,
Полу сгнившие есть витамины.
Обречем СЕБЯ на проклятья,
Обречем на безвыходность воли,
И цветенье наше угаснет,
С новым днем, НАШИ все свободы,
Превратятся в пепел сомнений,
Вот уже САМИ и не рады,
Что СВОИ отдавали годы,
Города разъезжая, страны.
Превратимся в пепел и САМИ,
НАШИ корни сдавит асфальтом,
Как когда – то его прогрызали,
Прогрызет он и НАШЕ чрево.
И засохнут цветы без влаги,
Влаги с примесью бензина,
Запах гари больше не сладок,
И не режет легкие никотином.
Усыпальница каменных джунглей,
Свет огней и витрин симофоры,
Снова рост побеждает ВРЕМЯ,
Возбуждает цветенье СНОВА!