Когда в Мертвом городе снова наступит Осень,
Я тихо уйду через стены своей темницы.
И звуки часов, вместо часа пробивших восемь,
Прольются сквозь дома заплаканные глазницы…
А дальше — опять… Облака побегут, как прежде,
По серому небу над сетью пустынных улиц.
И тот, кто продал за богатство свои надежды,
Лишь плюнет мне вслед, презирая меня и хмурясь.
В темнице останутся только сухие розы,
Дневник и часы, что застыли на цифре восемь…
За темным окном сиротливо роняет слезы
Такая чужая… и вечно сестра мне — Осень.