Хотел бы рассказать я о мечте,
Которая, сбываясь, не уходит.
Хотел бы… но на небо не восходит
Она для тех, кто ближе к высоте.
Да, облик ее свеж всегда и ярок,
Когда с земли ласкает ее взгляд.
Пройдя огонь и воду, все подряд,
Касаешься мечты – велик подарок.
Но приласкав ее и потеряв,
По глупости, от разочарованья,
А может даже просто от незнанья,
Как укротить ее капризный нрав,
Легко упасть к подножию вершины,
И умирая, снова звать мечту.
Дождаться через век – уже не ту…
Мечты, так вышло, вовсе не невинны.
Так, призрачным укутавшись сияньем,
В слезах мы обнимаем пустоту,
А ту, другую, скромную мечту,
Что за спиной стояла, мы теряем.