«Твой двойник мне пишет письма из Лувра,
Но свеча догорела, и время ослепло.
Стала ночь преклонением каждой букве,
Млечный путь, засыпая горстЯми пепла.
Как теперь угадать твои сны и желанья
Если рюмка накрыта кусочком хлеба…
Умерла не любовь, она сделалась тайной
Безымянным осколком осеннего неба.
Верно, что-то не понял, и броситься следом
Не хватило мгновенья и быстрого шага…
И в ознобе, личинкой, закутавшись в пледе
Мну как старые письма простую бумагу.»
К.Л.
рюмка хлебом накрыта... наверное, вовремя это -
осень листьями стелет дорогу из лета в разлуку,
и часы – неподкупные судьи путан и поэтов,
беспрестанно идут, и коварно бросают минуты
на весы, где на чашах томятся все те – же сомненья -
черно-белые камни, судьбы верстовые отметки.
вместо точки опоры - лишь точка пристрастного зрения,
да несказанных слов штрихпунктиры дорожной разметки.
три звонка... мизансцена: в вишневом саду перемены...
одиночество шалью легло героине на плечи...
рукописные строки письма отозвались дилеммой:
и могла бы, да не захотела... и свечи
не погасли тогда – их она потушила специально...
три звонка... хруст конверта - такая нежданная встреча...
недосказанность... страстное танго с печалью,
и оконный провал, запирающий в «Б Ы Л О» их вечер...
ЭН. 21.08.07.