поэтессе
Стояла орхидея на окошке,
Купаясь в свете солнечных лучей.
А рядышком блаженно грелась кошка,
Мурлыча в нос мелодию ночей.
Не пишутся стихи у поэтессы,
Решила, что пропал на веки дар,
Что в душу забрались шальные бесы,
Харизмой растопив в печах пожар.
Но всё намного проще в этом мире.
Не зря мурлычет кошка на окне,
Всю ночь она гуляла не в квартире,
Горланя с другом песни при луне.
И орхидеи беленький цветочек,
Зацвёл, лишь тень скатилась за дома.
Как будто опустился мотылёчек,
Расправив крылья с верой в чудеса.
Харизма не сгорела, не померкла,
Она на время стала неземной.
И поэтессе я скажу: "Поверь ей,
Никто не в силах справиться с весной".