- О чём грустишь ты, курица младая?
Cвой маникюр поправить не спешишь.
Пустеют грядки? Травы увядают?
В кормушку забралась воровка-мышь?
Петух к индюшке пристаёт соседской,
Гарем свой бросил, ходит гусь-гусём?
Иль гребешок не радует простецкий?
Иль не с кем поквохтать о том-о сём?
А КУРИЦА ОТВЕЧАЕТ:
- О жизнь моя куриная! Ты скоро
Прервёшься - чует каждое перо!
Хозяин-негодяй прижмёт к забору,
Топор возьмёт, наточенный остро
И - горе! Горе! Голову отрубит
И юной кровью руки обагрит!
Вот кто куриный род от века губит
Почище, чем коварный птичий грипп!
А я-то, я! Вертелась-наряжалась,
Хотела быть всех краше и пестрей.
Вот дура! Как рассчитывать на жалость,
Когда живёшь среди таких зверей!
Петух мне говорил: "Ах, как стройна ты!"
И даже кот глядел, открывши рот...
Теперь прощайте, милые пенаты!
Прощай, любовь! Прощай, мой огород!
И поплелась походкою нетвёрдой
И зарыдала, свой представив труп.
...А через день хозяин с наглой мордой,
Придя с работы, жрал куриный суп.