А в чёрный контур заливает день
закат. Я вязну. Красная сметана.
Застёгиваю мальчику ремень,
чтоб писать прекращал в кругу фонтана.
Чтоб…
Ну, его…
Тяжёлые века -
не Божьи псы, не ангелов игрушки.
Молочный ситец, пуговок строка
и облака набитые в подушки.
Где-где… в Караганде….
В Караганду -
пусть будет проклят, пропит путь и пролит -
на вышитую крестиком звезду,
бумажный ангел молится, не молит.
-
Ты скажешь – «нет»
Но я уже иду.
-
Где в чёрный контур заливает пыль -
жару. Не воздух августа – вибратор.
Дрожит дорога, спи, мультипликатор,
сегодня только повести и быль…
И кто б здесь имя громче всех не рек
и не стрелялся в рот и подбородок -
я выберу тебя,
как оберег -
связавший остов двух пробитых лодок…
Созвездья ковшик, полный «Only you»
в руках твоих. Но ранней, дикой жатвой -
я съем тебя…
Как землю перед клятвой…
И молоком медведицы запью.
Старик мой – сон… придумывает месть…
Китайскую?* … я не хочу стреляться!
Такое будет? Было или есть?
Не знаю… а давай вдвоём смеяться,
что в чёрный контур заливает день -
мой чёрный слог. Дыши, уже не душно:
я перестала быть тебе послушной…
-
я поправляю мальчику ремень…