* * *
За окошком идет снег.
Да в июне, не в феврале,
продолжая слепой бег,
продолжая кого-то жалеть.
Продолжая нести миг,
где совсем не важны:
твердь,
ожидание, звон, сдвиг,
да кудрявых волос медь...
Где пока что еще жив
завлекающий нас стон,
где пока что еще миф
даже сказкой не сотворен...
Да, я знаю, летит пух,
что навязан природой нам,
но еще не убит дух,
пробуждающийся по утрам!
9.06.05 г.