Друзья, вы читали стихи?
Много их я писала когда-то,
Перед вами я так виновата…
Все они, до безумья, плохи!
Отчего? Скажет кто-то с улыбкой,
Может, было там что-то с ошибкой,
О творениях твоих, для заметки,
Можно твердо сказать – хороши!
Кто-то скажет – рисуется девка,
Вот, не знает, за что зацепиться,
Пишет сыро, к тому же и редко!
Как читаю - хочу утопиться!
И мечтатель ввернет пару фраз:
- До единого тут, все неправы…
Ее строчки – златые оправы,
И душа ее – чистый алмаз!
Все приму – похвалу, но за дело,
И от критики не отвернусь.
Но поймите, друзья, не созрела,
Поэтически-нежная грусть.
Все стихи мои были догадкой,
Для души моей – тайной, мечтой.
Ни одно, как бы ни было сладко,
Настоящей не дышит судьбой.
Персонажи, дожди, поцелуи,
Все - фантазии девичьи, бред.
Чувства добрые, нежные, злые,
На бумаге оставили след.
Отчего я себя критикую?
Удивятся, быть может, мне вслед.
То – неправда, я просто ликую,
Я от счастья большого волнуюсь,
И ему, всей душой, повинуясь,
Кубки всех преклоняю, побед!
Я теперь понимаю, что словом
Мне не высказать, не изъясниться,
Словно в клети закрытая, птица,
О Любви не слагаю сонет…
Ожиданий прошло сколько лет,
Вместо «я» в сердце «мы» уж теплится,
Мне от радости вовсе не спится…
Я молчу… просто слов больше нет…