Излишков не шлёт мне из стран неизведанных время,
Ярмо моё так же безцветно в следах от утихших шагов.
В огне не сгорело ещё до пелёнки скреплённое племя,
Идущее в шаг и обрящее доброю силой врагов.
Слежались пласты не разжатые, и не встряхнуть их.
Скукожена в струпьях под кожею скрытая суть.
Разинуты криком разутые рты, вскормлённые грудью,
Родной, но забытой надежды, отправившей в путь.