Мне нравится когда играет свет
С покрашенными в белый волосами.
Ты думаешь, рисую твой портрет,
Но милая, я лишь пишу словами.
Отрада глаз, красавица, поверь
Я не влюблён, хоть и сентиментален
Ведь там откуда я твой образ так банален
И редок так, где я живу теперь.
В нём что-то от французских кутюрье
И даже пика моды Голливуда.
Когда вокруг безвкусица, откуда
Возник твой образ в Берклийском кафе?
Среди пижам и страшных свитеров,
В соседстве с полным ртом и толстым задом
Ты, медленно склонившись стройным станом,
На ухо мопсу шепчешь про любов.
И тайны под рекой твоих волос
Лица (возможно) лучшей половины,
И взгляд игривый - всё это вопрос:
"Вы видите, как я мила, мужчины?"
Нет, милая, в пустую это всё -
Среди слепцов не выискаться паре;
Твой модный стиль не виден для месьё -
Им наплевать. Не мне. Я благодарен.