Нас не ждали.
И, видимо, ждать уже больше не будут.
Мы - из сумрачных лет,
из-за едких дымов перестройки.
Поколение тех, кто не принял ни Будду ни вуду,
Мы материализм
с удивленьем сдавали - на тройки.
Нас в туманах застоя
болтало по гулким дворам,
Клей БФ с "Солнцедаром"
течёт в наших вздувшихся жилах,
Продавали нас пачкими -
по иноземным послам,
По заморским дворцам,
по ларькам, да по тёмным могилам.
Мы - как волки в степи.
Только стаи давно уже нет.
Нас из стаи неспешно по одному выводили.
Мы сдавали надежду и веру,
как партбилет,
И свой крик заливали гранёным стаканом мартини.
Сквозь асфальт и бетон,
сквозь бурьян мы на свет прорвалИсь,
Но осталось немного.
И - осени время настало.
Но пока есть клыки.
И есть планы на долгую жизнь.
И ещё есть любовь.
И, пожалуй, что это - немало.