Который день ты мне не пишешь,
Наверно, кончились чернила!?
Размыл их дождь на мокрой крыше,
Конверт порвала ветра сила.
Из мыслей, словно лист тетрадный,
Ты вырываешь мои части.
А дождь свирепо, беспощадно
Их топит в уличном ненастье…
Не вспомнишь, как зовут, и бросишь
В чулан забвенья мои фото.
Отняв всю память дней хороших,
Из уст своих обронишь что-то:
«Я здесь оставлю всё, что было,
И позабуду всё, что есть…
Я на века тебя забыла,
Но не забыла твою лесть…»
Конверт придёт спустя недели,
Пустой и чистый новым утром.
Без отправителя на теле -
Ты так прощалась со мной будто…
Вложив в конверт о прошлом мысли
И стон о прерванном пути.
Финалом станет громкий выстрел
После негромкого: «Прости!»