О любви пишут все. Как о ней не писать?!
Ведь она – высший смысл мирозданья.
Захотела и я про неё рассказать.
(Вдруг возникло такое желанье).
Но о розах писать или о соловьях
Так банально. Я лучше не буду.
Лучше я расскажу в своих скромных стихах,
Как готовлю, как мою посуду…
Мне ответят: то быт, а при чём здесь любовь?
Мыть посуду – так скучно и серо.
Я скажу, что влюбиться способен любой,
А любить – очень сложное дело.
Так любить, чтобы в ворохе мелочных дел
Чувство сильное не растерялось,
Чтоб привычкой не стал общей жизни удел,
Чтобы тяга друг к другу осталась.
Пусть с годами проходит восторженный пыл
И становятся чувства ровнее.
Важно, чтобы огонь этот всё-таки был,
Пусть пылая то ярче, то тлея.
Я люблю. Мне так дороги муж мой и дочь!
С ними крепко срослась я душою.
С ними мыслями я день и ночь, день и ночь.
Я без них, - значит, нет мне покоя.
Дочь, кровинка моя, так похожа на мать
И на папу она так похожа.
Я за них что угодно готова отдать!
Никого для меня нет дороже!
Я готовлю и рада, что вкусен мой стол,
Блюда разные изобретаю,
С удовольствием глажу бельё, мою пол,
В магазины хожу и стираю.
Я с работы скорее спешу в этот дом,
Где живут столь мне близкие люди.
Я готова любовь доказать им трудом, -
Ведь они меня тоже так любят!
А потом чуть уставшей присев на диван,
После трудного дня отдыхая,
Так приятно прижаться к родимым плечам,
Их тепло и уют ощущая.
Сколько разных поэтов писали в стихах
О Венере, Луне, серенадах,
О прекрасных цветах, о ночных соловьях…
Повторяться, считаю, не надо.
Я вернулась домой и включила плиту,
С наслаждением стряпаю ужин…
Я любовь описала, - обычную, ту,
К самым близким мне дочери с мужем.
Всякий в юности чувствами пылкими жил,
Часто – пепел от них остаётся.
А попробуй любовь пронести через жизнь!
Это трудно, не всем удаётся.
Декабрь 1993г. Москва.