Сижу тихонько у окна,
И ветер навывает песню.
А за стеклом, блин, моя Страна…
О ней поет он в песне.
Печальный крик младенца за окном.
И звяканье стаканов.
Шипит на пьяниц старичье,
Волнуясь словно мамы.
Мне грустно слушать каждый день,
Как дух наш догорает.
И только песня иногда
За окнами витает.
Какой-то бойкий старичок
Поет о днях забытых,
Ревет его аккордеон,
Слегка уже разбитый.
Слеза скатилась по щеке,
Как больно что не помнят.
Не помнят ни о той войне,
Ни тех, кто отдал жизнь.
Но тот упертый старичок
Все песню напевает,
Что даже наша молодежь
Ему в такт подпевает.
Неужто все же вспыхнет вновь
Затихший в сердце дух,
И разгорится в нем огнем,
Прожигая все вокруг.
Собравшись вновь,
Как сотни факелов,
Горят они одним огнем,
Что в сердце сберегают.
Теперь не слышно стаканов,
И плача малыша.
Сегодня все родились вновь.
Очнулась ты моя Страна.