Я - восемь тысяч триста сорок строчек
На мокрой, обездвиженной стене,
Где чередой бессвязных многоточий
Никто не вспоминает обо мне...
Играет дождь на лиственном узоре,
И тает снег за серединой дня,
А в чьем-то удаленном мониторе
Есть восемь тысяч строчек про меня...