Листая "жёлтые" страницы,
Ловлюсь на мысли я опять:
- Ну как же можно опуститься,
Чтобы такое написать?!
Быть может, это невезенье,
Что я рождён в сей пошлый век?
Меня корёжит омерзенье,
Как пасть лицом на жёлтый снег...
Я знаю, что сыны богемы,
Отнюдь, не святы... Что с того?
Вы оглянитесь, люди, где мы?
Несвятость - наше естество!
А тот, кто свят, пусть камень бросит
В домашний телевизор свой,
Коль он, несчастный, не выносит,
Что на экране - несвятой...
Изданий "жёлтых" журналисты
Талант меняют на бабло,
Рукой и совестью не чисты
И на страницах сеют зло...
А мы всю эту чушь читаем
И из-за нас сорняк пророс,
Что жёлтой прессой называем...
- Рождает предложенье спрос!