дни, как кошмар сурка, как сплошной флэш-моб.
приторный запах постылого постоянства.
Хлоп! - и бильярдный шар расшибает лоб
падая через борт своего пространства.
кассы. «…постель брать будем?» - «…мне не до вас».
странно, - у нас метель, а у них +8.
страшно подумать, что выкинет в этот раз
самая двадцатьпятая в жизни осень.
те же ряды гладкоствольных фонарных столбов
тот же намек: «проживи хоть ты ровно столько, -
по Blumenstrasse прямо, и будь таков -
вдоль параллельных стен на сырую койку».
каждую ночь глинтвейновый карантин -
семь полновесных суток – почти богат.
девять. Опять вокзал и прощай, Берлин -
десять проклятых сотен км назад