***
Как старый дуб под молодости ветром
Отряхивает листьев письмена,
Так я, классическим отмахиваясь метром,
В младые головы роняю семена…
В тяжёлых книгах дремлют маловеры,
Слизав с дверных замков свечной нагар;
Уходят души в душные пещеры,
Где спрятаны хлеб-золото-наган.
А я — лишь куст. Дымит в перстах остывших
Сандалом сладкий «Беломор-Канал»,
И в складках лба все семь небес небывших
Шуршат как мышь, заползшая в пенал.
Пустой пенал — пустая оболочка,
Будь наволочкой для невинных снов,
Продлись подольше, отроку отсрочка,
Пока он спит, свернувшийся клубочком,
Кормя во сне с ладони умных сов.