***

Курить охота... смотрит со стены
Портрет руки непризнанного гения.
И наступает время долгой тишины,
Где тянутся столетьями мгновения.

На улице слышны напевы птиц...
Как я давно не слышала их чудных песнопений.
Лежит в столе гора исписанных страниц.
Это "аборты" большинства произведений.

Они лежат, скорбя, что никогда,
Им не бывать прочитанными вами.
В них чистота, как родниковая вода,
В них чувства не убитые словами.

Им суждено родиться, но не жить.
Им суждено быть вечно чем-то лишним.
И, если им мерцать дано, а не светить,
То, значит, так задумано Всевышним.

Курить охота... как бы не хотя,
Пишу очередную бесполезность.
И, словно, мать не полюбившая дитя,
Бросаю плод раздумий в неизвестность.