***
Ничего не открою и вряд ли хоть что-то найду:
Если это и творчество, то - из разряда "нелепость".
Мысли это умеют - цепляться ко мне на ходу:
От работы до дома дворами быстрей, чем троллейбус.
Прогуляться, листвой пошуршать и чуть-чуть отдохнуть,
До каких там фантазий уже, до какого настроя...
Поворот, подворотня, дворы - это двадцать минут,
За которые я успеваю придумать героя.
Успеваю придумать: в каких обитает дворах,
Почему его утро всегда мудренее, чем вечер,
И за что его мучает совесть, и в чем его страх,
И с какого веселья он так очевидно беспечен.
Вроде не с чего счастьем искриться - вокруг-то война,
Не заденут в лицо - обязательно выстрелят в спину...
А ему все равно - у него, как у прочих, жена,
И, наверное, сын, ну куда же такому без сына.
Тем не менее, мир у него, как у всех, искажен.
И веселье внутри - не помеха ударам снаружи.
А войне, как всегда, наплевать на детей и на жен -
Он, наверно, погибнет. А может, и что-нибудь хуже.
Сам себе виноват - задохнулась синичка в руке,
Очень зря он сверх меры старался себя обнадежить...
Я не буду его воскрешать на тридцатой строке:
Тридцать строчек назад он упрямо сказал "не дождешься".
5.11.2007, 20.56