Пропахший ложью морозит душу
Осенний воздух, как летом душит,
И мерзко липнут ошмётки грязи
К сухим подошвам людей и мрази.
Не видя смысла в весёлом гоготе
Толпы, тонущей в болоте похоти,
На трон поставившей, кровью залитый,
Обритых наголо шайку праведных,
Нервозно курит, бродя по улицам,
Старик, уставший безмолвно хмуриться.
Он тихо шепчет тоску сгоняя:
"Пройдёт и это, поспи, родная..."