В узком тёмном корридоре, где загорится свет.От коляски инвалидной на полу остался след. Звук вздоха и кашля распространится по всюду. Повар на кухне разобьёт посуду. Сердце болит, он всю ночь не спит. Город стоит и он молчит. Он каждый день на лицах видит радость. Он хочет быть таким же хотя бы на миг, хотя бы малость. В его белой палате, где тишина, на убранной кровате лежать ненужные слова. легкий ветер в окна ворвётся. Слова перепутает и больной проснётся. Тяжёлый вздох и боль от укола. Настенные часы, старая икона. На несколько часов он выйдет погулять. Возьмёт старые письма и станет их читать. Еле слышный шум заствить, голову подняться. Но он не хочет смотреть, от писем отрываться. Чуть позже увидит, как дети играют. Они счастливы, а по его щеке слеза стекает.
Врачь сядом тихо около него. Люди ходят мимо, и ему не легко. Врачь раскажет насколько страшна его болезнь. И он опустит голову услышав эту весть. Врачь скажет:" Не бойтесь, это не так уж страшно. Не беспокойтесь это не совсем опасно." Врачь встанет и скажет:" Как погода хороша!" И посмотрев на часы уйдёт не спеша. А больной останется в аллее сидеть и будет вспоминать эту весть.
Глядя в пустоту, поймёт, что скоро он уйдёт. Но боль в его сердце ни-когда не пройдёт. Все чувства, что раньше он скрывал. Без страха плакал он. Без утешения страдал. И ник-то не заметит рану его. Он уходит мало по малу,не оставив ни чего. Врачи не знают, что с ним делать и что ему довать. А он закрывает дверь. И хочет спокойно помолчать.
Лишь старый верный друг ходил к нему день за днём. Он успокаивал его, заботился о нём. Но вдруг другу письмо принесли о том, что закончились мучительные дни. Умер больной в шесть часов утра В письме написаны каке-то места. Но покинул больной этот мир потому, что сердце болит и не скажешь ни-кому.
А ведь он был здоров и к жизни способен. Но сердце болело от швов, хоть он был свободен. Теперь его душа ходит среди нас. На небе загорелась звезда. Но её не видит глаз. Он страдал в одиночестве. От боли жмурил глаза.Его разум был на пределе. Порой не узнавал сам себя. Но вот он ушёл. И мир стал иной. Он все границы перешёл, но он дорожил душой. Все забыли о нём. Его ник-то не любил. Так проходил день за днём. Он оставлся один....
Люди не видят муки чужих. Они думают о себе. Им нет дела до других. Они забыли, что тоже чувствуют боль. Он ушёл, оставив лишь на стенах кровь.