Мой мрачный ангел, что сидит ошую,
С усмешкой наблюдает, как пишу я
Туманные бредовые стихи.
Темно в глазах от вечных аллегорий,
Но я рифмую в радости и в горе
И мне не жить без этой чепухи.
Но вздумаю назвать себя поэтом -
Смеётся одесную ангел света,
Со лба сдувая локон золотой.
Он мне бессмертной славы не пророчит,
Зато не ставит хитрых многоточий,
А утешает точкой с запятой.
Он знает: и печаль, и озаренья
Не запихнуть в каркас стихотворенья,
Не исказить в рифмованном бреду
Ни уходящий покрик журавлиный,
Ни ветер, ни случайный куст малины,
Ни зимнюю пушистую звезду.
Он с облака на облако кочует
И раны застарелые врачует
Дождям, когда они уходят вниз,
Но иногда слетает мне навстречу
И мы вдвоём порою целый вечер
Подыскиваем рифмы к слову "жизнь".