Заросший берег старого пруда,
Осока в пояс, зеркало воды,
Тропинку не найти уж без труда,
Что к мельнице вела через сады.
Прохладный, как обычно ветерок,
По водной глади оставляя след
Кораблик мой бумажный, кувырок,
И всё, его как детства нет.
Нет мельника, Егора Кузьмича,
Всегда в муке, как будто дед Мороз,
Играючи снимал мешки с плеча,
Крестьянкам загружая было воз.
И дед Макар, что правил пилорамой,
Слегка глухой от визга мощных пил,
Частенько заходил к нам в гости с мамой,
Хотя и на другом порядке жил.
Ушли давно родные старики,
По городам умчались сыновья,
И часто плачу по ночам, с тоски
Что брошена отцовская земля.