В волосах берёзы
путался страх,
под окном расплёскивались слова.
На скамейке слёзы,
снег на губах,
всё длинней становятся рукава.
Хватит строчек,
нечего больше ждать –
попрошу, не мешкая, прямо с утра:
словно очень –
слишком – старую кладь,
хороните меня, снежные ветра!
И мало условий,
срок тоже мал:
хороните так, чтоб никто-никто
никогда не вспомнил
и не узнал
о ярких бусах и синем пальто.