Свеча горела на столе.
И воск стекал струею чистой
На стол, на розу на столе
Пытаясь впиться в ее ткани.
И не жалея свое тело,
И ненавидя запах серы,
Что медленно исходит от нее
И розу раздражает.
Она ее огнем прельщает,
Надежду не тая,
Что сможет с ней объединиться.
И в нечто новое,прекрасное переродиться.
Но та покрыта будто лаком.
Не пропускала то тепло,
Которое свеча, расстая,
Своими жгучими слезами,
Навеки с плотью отдала ей.