Как правило, не любим мы погоду.
То холодно, то жарко — мы болеем.
Назло всем мАртам юным и апрелям
Седой февраль насилует природу.
Она к нему навстречу распахнулась,
Сняла с себя роскошные наряды,
А он забыв про хОлодность, сутулость,
Её валтузит целый месяц кряду.
Они друг другу все открыли тайны:
Что у него короткий век, что с ними
Всё временно, не за горами «майна»,
Что он затоптан будет молодыми…
Что к ней другой придёт,
февраль ревнует:
— Ужель забудешь жаркие морозы?
Забудет?.. Знает истину простую —
Цветы льдом по стеклу — уже не проза.
Она с ним так до косточки открыта,
Что аж за горизонт при ярком солнце
Видна насквозь — люби меня досЫта,
А март придёт — сметёт цветы с оконца.
Ведь с ними я не так, пойми хороший,
Я им ТВОИХ цветочков нарожаю.
Люблю ТЕБЯ! Укрой меня порошей,
Цветы весны — то НАШИ урожаи.
Ушел февраль.
И март с апрелем хлипким
Расселись в лужах теребить поэтов.
Природа тут же с вежливой улыбкой
Прикрыла зеленью печаль об этом.