Воздух такой - словно рядом с вулканом,
но только не дышишь, а спишь.
За могучей стеной
городского разврата -
строительных кранов,
оголенных, рукой обнаженной
лишь только коснись.
Страх идет из дверей,
он засветит жестокость свою,
темный праздник пустых фонарей,
катит смерть на телеге весну.
Вот ноябрьский март -
бескозырных полдюжины карт,
и, когда бы не эта неделя,
можно даже сказать - невезенье.
Подожди! - А уже к батарее сковал
мои руки, и жду, как орла к Прометею,
птицу хищную в шапке - мента,
прячься - клювом он целится в шею.
Подожди! - грустный вечер полюбит тебя.
Все понятно - по хлебу размазан...
Каждый выдох как первенец важен,
кто сто лет ожидал от неплодной дитя.