Безвременье, вернее, межсезонье…
Особенное время для тоски
Как ноты кем-то стираных симфоний
Висят на вешалах мои носки.
Ещё трусов настиранных октавы,
Твоих чулок скрипичные ключи…
Как хорошо, что есть для стирки, бабы…
Ещё они подходят для печи.
И всё бы ничего, но межсезонье…
Уже не осень, а бесснежно стыло
И даже стираные вещи на балконе
Не могут скрасить мой пейзаж унылый.
Тоска казалась мне неизлечимой…
Пошёл бы на балкон и снял бельё.
Но я боюсь за психику любимой,
Она мой подвиг явно не поймёт.
Как не поймёт моё существованье
И в чём же прелесть полосы запоя,
Когда приходит время увяданья –
Эпоха внутреннего межсезонья.