Он вздохнул. Что же с ним? Со вздохнувшим?
То в груди разогнулась пружина –
Лучший день этой жизни в минувшем,
В недалёком, но в недостижимом…
…Впереди бесконечные степи,
И в траве где-то пропасть сокрылась.
Упадёт, и никто не зацепит
Его руку. Не сделает милость.
Даже под ноги взгляда не бросить,
Не ступить осторожного шага…
Что опасней в степи этой? Осень?
Или, может, весенняя влага?
То-то знает надёжные тропы,
Но молчит. Он однажды устанет
И наступит на серую пропасть,
И все звуки исчезнут в тумане…
Раз вздыхает, то всё ещё дышит
И вперёд идёт – ищет начало,
Только там никогда не услышит
Он того, что уже отзвучало.