От старых книг я отрываю взгляд,
Смотрю во тьму усталыми глазами
И где-то далеко за образами
Я нахожу в который раз подряд
Лишь ветхий лист, исписанный азами.
Зачем же так? Увы, не мне судить,
Что - свет, что – тьма на этом грязном поле,
Где все есть боль и где нельзя без боли,
И где всем нам приходится ходить,
Стыдливо отводя глаза, в неволе...
У светлых снов есть странное чутье,
Оно дает их нам в успокоенье,
Снимая с душ оковы утомленья,
Даруя чистое, как небо, забытье.
Хотя б до утра. Праздник. Избавленье.
А завтра – снова. Все, как и всегда.
Холодный снег. Холодная вода.
И муравей, стремящийся туда,
Куда его толкает смысл природы
В любую самую хреновую погоду,
А жить ему и года не дано...
Несет свой груз и вовсе не жалеет.
Лишь счастлив тот, кто счастлив быть умеет.