2007 г
Мы тленны…
Обрываются отражения, выдохи, вдохи.
Мы тленны…
Ничего не поделаешь.
Нас предали наши боги.
И что дальше?
Хочется плыть? Плыви!
Идти? Иди!
Упасть? Нет… не надо… Не упади!
Только не упади…
Прошу, не упади!
А знаешь…
Мне не нужны победы, билеты, удачи.
Хотела иначе…
Иначе! Иначе! Иначе!
И я растворяюсь в тоске безрассудности красок,
И я умираю за боль,
За ношение образов-масок.
Ваших… ваших самых низменных масок…
Мы зеркала. Зеркала бесконечно бессонные.
Колокола. Отыгравшие. Отзвонившие. Томные.
Мы выбираем любую Библию самую,
Мы называем сомнения самыми-самыми,
Мы чертим границы без тени новые самые,
Мы стали давно уже лживые самые-самые…
И всё. Обожгло. И больше не будет радости.
Нам выживать – не ново, это слаще сладости.
Вот бы на перьях птиц, да пройтись победителем,
Вот бы стать для них их любимым родителем,
Предводителем…
Похитителем… Или кем еще?
Если однажды наткнешься на след танцев страстности,
Ты не сумеешь с собой совладать, не поранившись,
Мы разучились смотреть, созерцать, возвеличивать.
Теперь мы лишь трогаем, мучаем.
Ну, разве не дикие?
И всё же…
Сегодня, вчера или все-таки завтра мы,
А может уже никогда,
Забудем и надо ли?
Помним, как помнят они,
Ищем гостиницы,
А существам нам родным – иностранные клиники.