Это город мостов, ну а значит и рек,
Этот город – творенье рук чудесных Петровых.
На болоте стоит он уже триста лет,
Вместе с нами живёт, нам не надо другого.
Мы привыкли к тебе, я скажу не стыдясь.
Мы привыкли к тебе, да, привыкли, конечно.
И осенней порой, смело в вальсе кружась,
Пролетает листва мимо нас незаметно.
Это город стихий, это город ветров.
Этот город, восставший из ада и пепла,
Величаво молчит в свете прожекторов,
И не ступит нога вражья, нет ей здесь места.
Даже лютой зимой ты прекрасный стоишь
В дымке жёлтых домов и сосулек застывших.
Отчего же, скажи, ты мой город не спишь
И вздыхаешь с утра к ночам белым привыкший.
Пусть бушуют шторма, им тебя не сломить,
Пусть затопит Нева даже Заячий остров.
Под защитой Апостолов – городу быть,
И Господь наш хранит Петропавловки остов.