Я еще поверить не могу,
Что я одна, что я свободна.
Беру баррэ на пятом я ладу,
Пою, но камень на душе, а плакать не могу.
Догадывалась раньше я, морально я была готова,
Но ожидала, не тая, на тот момент совсем другого.
Я думала, что мне легко,
И что душа чиста – в ней камня нет,
Но люди словом так хитро
Меня листают, как Завет.
Нет, я не книга, я жива,
И я еще любить умею.
Я странник, я в толпе «она»,
И сердца никому не грею.
Я легкими путями не хожу,
Люблю я трудности и их я добиваюсь,
Но, потеряв, я плачу, я дрожу –
Что я ни делаю, как я ни стараюсь.
Мне плохо, больно, тяжело,
Но я сильна – я выбраться сумею.
Меня поддерживают люди так легко,
Но радоваться счастью не умею.
И кто мог знать, что будет это так?
Кто знал, ведь я не виновата,
И в сердце, на душе кулак –
Так отомстить мне хочется... Не надо!
Я ведь добра, не зла, как он,
Он очень хитрый, льстивый, страшный (в значении «плохой»).
Но есть Судьба, а в ней закон:
«Твори Добро, особенно ты, Падший!»
Я не грущу, мне вспоминать легко,
Но ощущать ужасно больно...