В этих словах, что-то ещё осталось
Плачешь... какая разница, чья это боль
И не нужна, эта слепая жалость,
Только в себе… только всегда с собой
Боль не уйдет, легкой немой простудой
Не растворится под водопадом слез
Как это “ждать”, часто бывает трудно
Как это “верить” больно принять всерьез
Лица людей, ставших тебе чужими
Память сотрет, спишет со всех счетов
Ты не простишься, ты разминешься с ними
Среди осенних, блекло-цветных зонтов
Боль не уйдет, ты все узнаешь позже
Это клеймо выжжено на душе,
Холод привычно плечи подернет дрожью
Мир стал другим, ты не нужна уже
В этих словах, что-то ещё осталось
Плачешь… какая разница, чья тут вина
Пусть при себе держат тупую жалость
Ты “нелюбима”, ты уже “ не нужна”