Где-то в старых развалинах города
Одинокий художник писал
Картину в оттенках колючего холода,
О том, чем тот город так и не стал.
Оживали народом спешащие улицы,
Невысоких домов очаги.
Что-то смутно припомня, забудется,
На холсте лишь возникнут шаги.
В переулке застигнет влюбленных
Шум голубиных крыл.
В парке под сенью зеленых кленов....
Вдруг художник печально застыл.
Что под кленами видел так явно,
Его там осталась грусть.
Кисть на холст возвратилась обратно,
Хоть частичку чтоб к жизни вернуть...