Витая вечно в небесах,
Не зная горя и печали.
Мальчишка жил, поэт Ротрарх,
Врознь жизни шёл, но все молчали.
И жизнь была его скупа
Четыре лира, пачка соли.
Но то лишь сверху скорлупа,
Она и не играла роли.
В душе пылал любви костёр,
А в сердце били искры, счастье.
В мечтах он лампу джина тёр,
И получал всё в одночасье.
И не важна та скорлупа,
Что покрывает жизнь страданьем.
Нужна одна в судьбе тропа,
Свободу давшая желаньям.