И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута – и стихи свободно потекут.
А.С. Пушкин. Осень.
Больнее больного стихи,
Когда одиночество – рядом,
И ночи – упрямо тихи,
Постели постыла прохлада.
Труднее стихов пелена,
Когда для одной вероломной
Судьбу на алтарь, а она
И примет, и имя не вспомнит.
Страшнее, однако, стихи,
Когда, заблудившись оплошно,
По кладбищу мерю шаги,
Где спящий – не каждый усопший.
Но всё же, стихи мне милей
Не те, убелённые густо,
Что льют пустословный елей,
От коих и мятно, и пусто,
А те – в циферблате пустом
Луны потаённые вечно,
Где чей-то священный Псалом
Секундная стрелка лепечет.
Проснусь. А луна за окном
По-прежнему манит и стонет;
К перу руки тянутся, но
Перо обжигает ладони.