И зачем мне эта истина,
что под сердцем мною выношена,
на ветру былинкой вынянчена,
бесприютной долей выстрадана,
и железной волей выкована?
Эта истина таинственная,
как любовь моя единственная –
как лампада, негасимая,
как мечта, неистребимая;
как дорога, бесконечная –
всё равно – земная, Млечная …
Словно счастье, неразменная;
как ненастье, непременная.
Тьму пронзила б,
словно молния –
если б я её исполнила,
если б я в неё поверила,
ей судьбу свою измерила …
Много званных, мало избранных,
ей служить при жизни призванных.
Так зачем она мне искрится,
и бессонной ночью мыслится?
Эта истина суровая,
то старинная, то новая –
то ли правда, то ли вымысел,
то ли радость, то ли смертный грех.