Кто бы знал, что люди в рукавицах
Сеют здесь пшеницу?
В сером одеяле на подушке
вижу я кукушку, что во сне
воркует мне в макушку
сколько зим осталось до психушки.
Как старшно-страшно жить
в трубе из медных руд
с гумном изверженных дотоле…
Мои кирпичики поэта расшатаны нутром,
изнеженным лучом
коварного Амура.
Я – жертва, падаль… а Ты!
Созданье из ребра Адама,
утончённа, как ваза,
но почему то не из оловянного таза
слеплен твой нетлеющий стан!
Чтобы пугать и греметь,
а потом заржаветь…