Иной поэт, в тоске, страдая от ничтожеств,
Скуднейших образов поймать пытаясь нить,
Поищет там и здесь. А за окном всё то же:
Кривые рожи алчущих напиться – закусить.
И вдруг блеснёт: а не сонет ли сочинить?
Тот час перо в руке его взлетает птицей.
Сплетён венок. А образ прежний: закусить-напиться.
Не мне чета сей бедолага неумелый!
Уверенно беру любой сонета ритм.
А образ с потолка рисую между делом.
Сметаю смело неприступность строгих рифм,
На каравелле прочерков минуя смысла риф.
«Но, это не сонет!», - вскричит иной задира.
Остынь, мой друг, ведь я учился у Шекспира.