Что ж ты плещешься скользкою рыбой,
из сетей вырываясь моих,
бег стремителен, неба лишь глыба
навалилась, и бьется родник,
словно кровью пульсирует вена
среди мха, и пульсирует рот,
наполняясь тобой.
Дрожь коленей...
Заметает листвой небосвод.
Осень вызрела, хлюпает носом,
до зимы нам рукою подать,
льет по плесам дымком папиросным,
да горит золотая звезда
среди сумерек. Дальним утесом
зреет вечер. Ну что ты молчишь?
А в стогах засыпают покосы,
да костры тихо гаснущих крыш
зябко плечи вжимают в заборы,
холодок по спине ноября
пробежал и впитался мне в поры.
Осень кончилась. Может быть зря?