Я вью венки из твоих волос,
Устилаю шерстью постель.
Ты хотел бы понять, кто я есть?
Но меня сотворил не ты.
А я, наверное, птица
С подбитым крылом,
Или плюшевый мишка,
С оторванной лапой,
Начинённая запахом
Старых картин,
А моё настоящее –
Сгинуло в Лету…
И я ухожу на другую планету.
Я ищу в незнакомых лицах
Ответ,
Нет меня, или всё же я есть?
Я не знаю.
Меня не счесть:
В капле крови
По червячку меня,
В каждом слове
Говорят мои голоса.
На перекрёстках,
В переулках миров,
Плачет моими слезами снег.
Как бег.
Страусиный бег.
Уношусь от кого-то,
И всех,
Кто хочет меня иметь
В коллекции скверных имён,
Среднего рода и малых лет.
Ты же знаешь-
Нам не по пути.
Мне в сторону, которой нет.
Я сильное слово,
Попавшее в лоб,
Но совсем не то, что я есть.
А ты порхаешь по пальцам,
Ты словно эльф,
Ты меняешь мой ад на рай,
Но мне так противен запах цветов,
Я хочу умереть на углях.
…машины плюются красной слюной,
Дороги покрыты плацентой кита…
Эта скверна
В самой во мне…
Я лежу в стакане на дне,
И смотрю, как летит с потолка
Блевота,
Да сухой букет.