Ветер в поле обронила. Не поднять с земли пропажу.
Сокол ясный, за три моря, с губ чужих нальёт вино.
Называла его милый, но о том лишь эхо скажет,
И с судьбиной не поспоришь. Да и минуло давно.
Плат багряный на дорогу. На обочинах - ромашки.
Не вернуть, не приголубить удалого молодца.
Раньше - девка-недотрога, а теперь - гулящей машей.
Волком взвоешь от разлуки, но достанешь подлеца.