. . . . . Прознал как-то дьявол, что Гросс помирает.
. . . . . Хлоп! Тотчас к несчастному чёрт прилетает.
. . . . . И видит, как маются Фрэнсис-бедняжка
. . . . . И ножки кровати под бременем тяжким.
. . . . . Смущён бес: ей-богу, я б взял эту душу,
. . . . . Но как допереть столь отвратную тушу?!
. . . . . . . . . (Роберт Бёрнс. "Эпиграмма На Франсиса Гроуса Антиквара")
"Сказание о Потерянном Аде,
или Комитрагичная история знакомства господина
Дьявола – Вельзевула – Нечистого - Князя-всея-тьмы – и – прочийя – и - протчая
и мистера Грасса–Грусса-Гросса антиквара"
(Предупреждение: в тексте встречается ненормативная инфернальная лексика!)
Распарившись в жарких геенских котлах,
Князь Тьмы, идеолог вселенского зла,
прославленный Батька чертят и чертей,
краса и пример для бандюг всех мастей,
в простынку завёрнутый, лопает квас.
Вдруг - новость: готов к вам отправиться Грасс.
Ба! Будет с кем тяпнуть сегодня пивка!!
(Ведь здесь опостылели все за века!...
Нерон и Калигула... Ирод... Кортес...
Сто ангелов!!! Чтоб им взлететь до небес!!!
От всяческих извергов ломится ад,
уже не вмещающий всех торквемад.)
А этот – художник. Талант! Прочь, хандра!
Нам будет о чём поболтать – у костра...
Пошёл встретить - лично. С ним бесов братва.
Но в горле застыли приветствий слова,
лишь дьявол увидел: огромный толстяк
в кровати (чугунной - иначе никак)
лежит, бормоча: Не откинусь, пока
мне право не дашь "заморить червячка"!
Любезен Нечистый: Ну что ж, подожду.
Скорей прикажи, чтоб подали еду!
Час минул. Второй. Вот уж солнце встаёт.
А Грусс – аль не чудо?! – без устали жрёт!..
В бездонной утробе пропали с концом
телячьи бифштексы и хрен с холодцом,
салат с трюфелями, бараний шашлык,
укрАинский борщ, осетровый балык,
уха из стерлядки, сациви, омлет,
овсяная каша, десяток котлет,
японское суси, кавказский харчо...
а-также-а-таксже, йисчо-да-ясчо…
Повергнут в смятение адский десант:
на кой нам архангел такой квартирант?!?
Кормить-де замаемся - сей сибарит
весь ад пустит пО миру, в миг разорит!
Ревут хором бесы (бесплатный концерт!).
Меж тем наш болезный прикончил десерт –
неспешно, со смаком, доел сладкий плов,
рыгнул и промолвил смиренно: ГОТОВ!
Сложил было ручки на пышной груди,
но тут Вельзевул пропищал: ПОГОДИ!!!
Помялся Рогатый и бросил чертям:
- А ну его... к богу! Айда по щелям!
С тех пор что ни ночь – за запросом запрос
летит в Тартар: "СРОЧНО! Вас ждёт некто Гросс.
Нет сил. Забирайте!!! Пошёл третий срок!"
В ответ – тишина, на воротах - замок.
Пустует геенна, её Властелин,
всердцах добрословя, пьёт водку один.
А что ж бренный Мир? Утопает во мгле.
Ведь грешники вечны с тех пор на земле.
Блуждают они, вперив под ноги взгляд,
Тщась снова увидеть Потерянный Ад.