О, сколько их, увы, не глупых,
Чей дар навек запятнан грязью!
И сколько всех, отнюдь, не мутных
В трясине той ещё увязнет.
На что талант употребили?!
На что, скажите мне на милость?!
Ужели так вы полюбили
«Других» стихов гнилую сырость?!
Пускай, я буду чистоплюем,
Ох, назовите вы меня,
Хоть балаболом, самодуром,
Но это буду всё же Я.
А вы… чего же вы боитесь,
Скрывая страхи за стеной?
О да, безвольный потребитель
Чужих идей, сокрытый тьмой,
ты видишь, видишь это:
Я говорю с тобой и с каждым.
Ну для чего нужны поэты,
В которых нету больше жажды
К чистейшим светлым родникам,
А есть потребность в грязной луже?
вы так умны… не по годам,
А потому что вам так нужно.
И ваша двойственность натуры –
Лишь воплощенье смутных бед,
А ваше зло есть та фактура
В искусстве радовать вертеп.
Какое, к чёрту, выраженье!
Какие, к дьяволу, стихи!
вы исказили отраженья
Добра, сочувствия, любви.
Пускай, я буду эгоистом,
Но я вам вовсе не судья:
Я не пишу настолько чисто,
Насколько верую в себя.
И, видит Бог, я не хороший,
Но в мире столько черноты,
Что вон я вылезу из кожи,
Чтобы не стать таким как ты!